“Đừng bay nữa”, cậu bé h/ét lên khiến phi công và mọi người sữ/ng s/ờ, 2 phút sau… Sáng sớm, tại một sân bay lớn, hành khách xếp hàng lên máy bay. Ai cũng mệt mỏi vì phải dậy sớm, nhưng vẫn vui vẻ chờ đợi chuyến bay khởi hành. Một cậu bé khoảng 6 tuổi, gầy gò, mặc áo thun xanh, tay cầm con gấu bông cũ, bước theo mẹ lên máy bay. Bé im lặng, đôi mắt to nhìn mọi thứ xung quanh mà không cười. Người mẹ ân cần cài dây an toàn cho con. Bé không phản ứng gì, chỉ bấu chặt tay vào ghế. Mẹ bé cúi xuống hỏi nhỏ: – Con sao thế? Mệt à? Ngủ một lát nhé. Bé lắc đầu, giọng khàn khàn: – Mẹ… đừng bay nữa. Người mẹ bật cười nhẹ: – Gì cơ? Máy bay sắp cất cánh rồi con. Không sao đâu, nhanh lắm. Bé rưng rưng nước mắt, run lên: – Đừng bay nữa… con sợ… họ sắp ngã hết rồi… Mẹ bé ngỡ ngàng. Trước giờ con trai cô chỉ sợ tiếng sấm, chưa từng sợ máy bay. Tiếp viên đi ngang nghe thấy, mỉm cười xoa đầu bé: – Không sao đâu con, máy bay an toàn mà. Nhưng bé đột nhiên hét lên, giọng vang khắp khoang: – ĐỪNG BAY NỮA!!! Tiếng hét khiến mọi người sữ/ng s/ờ quay lại nhìn. Đúng lúc này, một tiếng động lớn vang lên... đọc tiếp dưới bình luận 👇

 

“Đừng bay nữa”, cậu bé h/ét lên khiến phi công và mọi người sữ/ng s/ờ, 2 phút sau…



“Đừng bay nữa”, cậu bé h/ét lên khiến phi công và mọi người sữ/ng s/ờ, 2 phút sau…

Sáng sớm, tại một sân bay lớn, hành khách xếp hàng lên máy bay. Ai cũng mệt mỏi vì phải dậy sớm, nhưng vẫn vui vẻ chờ đợi chuyến bay khởi hành. Một cậu bé khoảng 6 tuổi, gầy gò, mặc áo thun xanh, tay cầm con gấu bông cũ, bước theo mẹ lên máy bay. Bé im lặng, đôi mắt to nhìn mọi thứ xung quanh mà không cười.

Người mẹ ân cần cài dây an toàn cho con. Bé không phản ứng gì, chỉ bấu chặt tay vào ghế. Mẹ bé cúi xuống hỏi nhỏ:

– Con sao thế? Mệt à? Ngủ một lát nhé.

Bé lắc đầu, giọng khàn khàn:

– Mẹ… đừng bay nữa.

Người mẹ bật cười nhẹ:

– Gì cơ? Máy bay sắp cất cánh rồi con. Không sao đâu, nhanh lắm.

Bé rưng rưng nước mắt, run lên:

– Đừng bay nữa… con sợ… họ sắp ngã hết rồi…

Mẹ bé ngỡ ngàng. Trước giờ con trai cô chỉ sợ tiếng sấm, chưa từng sợ máy bay. Tiếp viên đi ngang nghe thấy, mỉm cười xoa đầu bé:

– Không sao đâu con, máy bay an toàn mà.

Nhưng bé đột nhiên hét lên, giọng vang khắp khoang:

– ĐỪNG BAY NỮA!!!

Tiếng hét khiến mọi người sững sờ quay lại nhìn. Một người đàn ông ngồi gần cau mày:

– Mới sáng ra đã khóc lóc om sòm.

Người mẹ xấu hổ cúi đầu, xin lỗi rồi ôm chặt con. Bé vẫn run rẩy, mắt mở to, nhìn chằm chằm ra ngoài cửa sổ. Máy bay tiếp tục lăn bánh ra đường băng. Tiếp viên phát loa yêu cầu hành khách tắt điện thoại, cài dây an toàn chuẩn bị cất cánh.

Cậu bé bắt đầu khóc nấc lên, giọng nghẹn lại:

– Mẹ… nói họ đừng bay nữa… họ sắp rơi rồi… con thấy họ rơi xuống… máu… nhiều lắm mẹ ơi…

Người mẹ lạnh sống lưng. Cô cảm nhận rõ tay con trai đang run, mồ hôi vã ra dù máy lạnh rất lạnh. Bất giác, cô nhấn nút gọi tiếp viên, giọng run run:

– Tôi… tôi xin lỗi… nhưng có thể dừng chuyến bay không… con tôi… nó… nó…

Tiếp viên bối rối, cố trấn an:

– Chị đừng lo, chỉ là bé sợ độ cao thôi.

Bé lại hét lên, lần này giọng vang như xé cả không gian:

– DỪNG LẠI!!! HỌ SẼ CHẾT HẾT, ĐỪNG BAY NỮA!!!

Phi công trong buồng lái được thông báo. Ông im lặng vài giây, rồi phát loa:

– Vì lý do kỹ thuật và an ninh, chuyến bay tạm hoãn cất cánh để kiểm tra thêm. Mong quý khách thông cảm.

Tiếng xì xào nổi lên khắp khoang. Máy bay chậm rãi quay đầu trở lại bãi đỗ. Cậu bé ngừng khóc, chỉ úp mặt vào ngực mẹ, toàn thân mềm nhũn. Người mẹ run bắn, nước mắt lăn dài không kìm nổi.

Mười phút sau, kỹ thuật hàng không lên kiểm tra. Một kỹ sư vội vã chạy xuống, mặt tái xanh. Ông nói nhỏ với phi công, rồi phi công bước ra, giọng lạc đi:

– Xin lỗi quý khách… hệ thống bánh đáp có vấn đề nghiêm trọng. Nếu cất cánh, khả năng hạ cánh sẽ gặp rủi ro lớn… Thật may chúng ta đã dừng lại kịp thời.

Tiếng khóc bật lên từ nhiều người. Một cô tiếp viên trẻ ôm mặt, nước mắt rơi lã chã. Người mẹ ôm con trai vào lòng, toàn thân run lên vì sợ hãi và biết ơn. Cô thì thầm bên tai con:

– Sao con biết… sao con nói vậy?

Cậu bé khẽ mở mắt, mệt mỏi nhìn mẹ. Giọng bé nhỏ như gió thoảng:

– Con thấy… có người đen… đen lắm… đang kéo máy bay xuống… con sợ họ bắt mọi người… con sợ lắm mẹ ơi…

Nói rồi, bé nhắm mắt thiếp đi, hơi thở khẽ khàng. Người mẹ ôm con thật chặt, nước mắt rơi trên mái tóc mềm của bé.

Ngày hôm đó, hơn một trăm con người đã trở về nhà an toàn, tiếp tục những buổi ăn cơm, những giờ làm việc, những buổi tối gọi video cho người thân. Không ai biết vì sao cậu bé nói câu đó. Họ chỉ biết, nếu chuyến bay không dừng lại, có thể họ đã không còn cơ hội để thở, để sống, để ôm những người họ yêu thương nhất.

Từ hôm ấy, người mẹ không dám đi máy bay nữa. Mỗi lần nghe tiếng máy bay vút ngang trời, cô lại nhớ ánh mắt con trai, giọng con khi thì thầm:

– Mẹ ơi… con chỉ không muốn họ rơi xuống… con sợ… đau lắm…

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt