Nhóm l/ưu ma/nh ch/ặn đườ/ng cô gái chăn dê để tr/êu ch/ọc – nhưng khi biết bố cô là ai, tất cả cắm cúi bỏ chạy... Buổi chiều muộn, trên con đường đất đỏ dẫn ra bãi cỏ cuối làng, đàn dê thong thả gặm cỏ. Ánh hoàng hôn đổ nghiêng, phủ lên vai cô gái chăn dê dáng người nhỏ nhắn, gương mặt rám nắng nhưng đôi mắt sáng và mạnh mẽ. Cô tên là Hoa, năm nay mới mười sáu tuổi. Hoa vẫn nghĩ hôm nay sẽ bình yên như mọi ngày, cho đến khi nghe tiếng cười khẩy vang lên phía trước. Ba gã trai bước ra, chắn ngang lối về. Người đứng giữa là Thắng – kẻ nổi tiếng l/ưu ma/nh nhất vùng, tóc nhuộm đỏ, đeo dây chuyền vàng g/iả to tướng. Hai tên đi cùng cũng mặt mũi bặ/m tr/ợn, tay cầm điế/u th/uốc, miệng nhả khói phì phèo. – Ê con nhỏ, đi đâu vội thế? – Thắng nói, giọng kéo dài đầy thá/ch thứ/c. Hoa siết chặt sợi dây thừng trong tay, giữ đàn dê lại phía sau lưng mình. Cô không s/ợ, nhưng cô biết, gâ/y s/ự với đám này chỉ rước thêm ph/iền p/hức. Cô cúi đầu, định lách sang bên phải để đi tiếp. Nhưng Thắng đưa tay chặn lại, đầu ngón tay sờ vào cằm cô, nhế/ch m/ép cười: – Xinh thế này, chăn dê phí quá. Hay theo anh lên phố làm việc, tha hồ sun/g sướ/ng. Hai tên kia cười khành khạch. Một đứa khác lên tiếng: – Dê mày nuôi cho ai ăn, th/ằng c/ha mày chắc uống rư/ợu cả ngày chứ gì? Hoa ngước lên nhìn thẳng vào mắt Thắng, giọng lạnh tanh: – Tránh ra. – Gh/ê g/ớm nhỉ, mày không biết bọn tao là ai à? – Thắng ngh/iến răng, bó/p mạ/nh cằm cô gái, định dọ/a nạ/t thêm. Nhưng ngay lúc ấy, gã nghe tiếng điện thoại của một tên đàn em vang lên. Nó vừa bắt máy, vừa liếc Hoa, bỗng sắc mặt trắng bệch: – Alo… gì cơ?… Dạ dạ… tụi con đang… dạ… biết rồi! Nó cúp máy, mặt tái mét, lắp bắp kéo tay Thắng: – Anh Thắng… anh Thắng… mau… đi… đi… con nhỏ này… con nhỏ này là.................................ĐỌC TIẾP DƯỚI BÌNH LUẬN 👇 👇 Ẩn bớt

 


Buổi chiều muộn, trên con đường đất đỏ dẫn ra bãi cỏ cuối làng, đàn dê thong thả gặm cỏ. Ánh hoàng hôn đổ nghiêng, phủ lên vai cô gái chăn dê dáng người nhỏ nhắn, gương mặt rám nắng nhưng đôi mắt sáng và mạnh mẽ. Cô tên là Hoa, năm nay mới mười sáu tuổi.

Hoa vẫn nghĩ hôm nay sẽ bình yên như mọi ngày, cho đến khi nghe tiếng cười khẩy vang lên phía trước. Ba gã trai bước ra, chắn ngang lối về. Người đứng giữa là Thắng – kẻ nổi tiếng lưu manh nhất vùng, tóc nhuộm đỏ, đeo dây chuyền vàng giả to tướng. Hai tên đi cùng cũng mặt mũi bặm trợn, tay cầm điếu thuốc, miệng nhả khói phì phèo.

– Ê con nhỏ, đi đâu vội thế? – Thắng nói, giọng kéo dài đầy thách thức.

Hoa siết chặt sợi dây thừng trong tay, giữ đàn dê lại phía sau lưng mình. Cô không sợ, nhưng cô biết, gây sự với đám này chỉ rước thêm phiền phức. Cô cúi đầu, định lách sang bên phải để đi tiếp.

Nhưng Thắng đưa tay chặn lại, đầu ngón tay sờ vào cằm cô, nhếch mép cười:

– Xinh thế này, chăn dê phí quá. Hay theo anh lên phố làm việc, tha hồ sung sướng.

Hai tên kia cười khành khạch. Một đứa khác lên tiếng:

– Dê mày nuôi cho ai ăn, thằng cha mày chắc uống rượu cả ngày chứ gì?

Hoa ngước lên nhìn thẳng vào mắt Thắng, giọng lạnh tanh:

– Tránh ra.

– Ghê gớm nhỉ, mày không biết bọn tao là ai à? – Thắng nghiến răng, bóp mạnh cằm cô gái, định dọa nạt thêm.

Nhưng ngay lúc ấy, gã nghe tiếng điện thoại của một tên đàn em vang lên. Nó vừa bắt máy, vừa liếc Hoa, bỗng sắc mặt trắng bệch:

– Alo… gì cơ?… Dạ dạ… tụi con đang… dạ… biết rồi!

Nó cúp máy, mặt tái mét, lắp bắp kéo tay Thắng:

– Anh Thắng… anh Thắng… mau… đi… đi… con nhỏ này… con nhỏ này là con ông Bảy Bình!

Thắng sững người, buông tay ra ngay lập tức.

Ông Bảy Bình – cái tên ấy vang lên như sét đánh ngang tai. Ai ở vùng này mà không biết ông. Người ta gọi ông là “Bảy Bình Lạnh”, bởi ông từng là dân xã hội đen khét tiếng, nhưng sau khi ra tù thì hoàn lương, mua đất, nuôi dê, làm trang trại lớn nhất huyện. Tuy nhiên, uy danh năm xưa của ông vẫn còn đó. Đến cả dân anh chị thành phố về thu tiền bảo kê cũng phải nhún nhường. Người ta đồn rằng ngày trước ông chỉ cần ra tay là không ai dám hó hé nửa lời.

Thắng nuốt khan, cả người run lên. Gã cúi gập người xuống, giọng vỡ ra:

– Em… em xin lỗi… chị Hoa… bọn em không biết… chị… tha cho bọn em.

Hai tên kia cũng quỳ rạp xuống đất, mặt cắt không còn giọt máu. Hoa vẫn đứng yên, ánh mắt bình thản nhìn bọn chúng. Cô kéo dây thừng, đàn dê lại lục tục bước đi.

– Lần sau, tránh xa đường tôi đi. – Cô buông một câu, giọng nhẹ như gió thoảng nhưng rợn sống lưng ba gã trai.

Hoa đi khuất, chỉ còn lại tiếng gió thổi rì rào qua cánh đồng cỏ. Thắng ngồi phệt xuống đất, thở dốc, mồ hôi lạnh chảy ròng ròng sau lưng. Gã biết, nếu hôm nay động tay động chân với cô gái ấy, ngày mai gã đã nằm trong bao tải trôi sông.

Từ hôm đó, cả vùng lại thấy Hoa thong dong dắt đàn dê đi qua mọi con đường. Không còn ai dám trêu chọc. Cô vẫn là cô gái chăn dê nhỏ bé, nhưng đằng sau cô là cái tên mà ai nghe cũng phải rùng mình.

Trong lòng Hoa, cô chưa bao giờ tự hào về quá khứ giang hồ của bố. Nhưng cô biết, người ta chỉ tôn trọng kẻ mạnh, và cô không cần giải thích với những kẻ chỉ biết dùng nắm đấm để sống.

Ánh hoàng hôn vẫn rực rỡ trải dài khắp cánh đồng. Đàn dê thong thả gặm cỏ. Hoa khẽ vuốt ve con dê trắng bên cạnh, mỉm cười. Đối với cô, cuộc đời chỉ cần bình yên như thế này là đủ. Nhưng nếu ai đó ngu ngốc phá vỡ nó, cô cũng không ngại cho họ biết cô là con gái của ai.

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt