Lấy vợ 2 để có người chăm sóc bố con tôi, thấy cô ấy chăm con tôi như con ru;/ộ.;t, tôi yên tâm lắm. Cho đến một hôm về sớm tình cơ thấy cảnh...Tôi tên là Hưng, 39 tuổi, là một kỹ sư cầu đường. Vợ tôi – Lan – mất cách đây 3 năm trong một vụ tai nạn giao thông, để lại tôi và thằng bé Duy lúc đó mới chỉ 4 tuổi. Từ ngày ấy, tôi vừa làm cha vừa làm mẹ, cố gắng xoay xở mọi thứ. Nhưng đàn ông mà, dù có nỗ lực bao nhiêu cũng chẳng thể mềm mỏng, tinh tế như một người mẹ thật sự. Duy càng lớn, càng ít nói, nó hay ngồi hàng giờ nhìn ảnh mẹ. Tôi từng đưa con đến gặp chuyên gia tâm lý, họ nói thằng bé thiếu sự chăm sóc cảm xúc, thiếu bàn tay dịu dàng của một người phụ nữ. Bạn bè, họ hàng xung quanh bắt đầu khuyên tôi nên đi bước nữa. Ban đầu tôi gạt phắt đi, vì nghĩ chẳng ai có thể thay thế Lan, cũng chẳng ai có thể yêu thương con tôi như con ruột. Nhưng rồi tôi gặp My – một giáo viên mầm non, 33 tuổi, chưa từng lập gia đình. Cô ấy không xinh rực rỡ, nhưng có ánh mắt hiền lành, giọng nói dịu dàng. Điều làm tôi chú ý là cách cô ấy chơi với trẻ con – chân thành, kiên nhẫn, và ấm áp. Chúng tôi quen nhau qua một người bạn chung. Lúc đầu, tôi dè dặt, không dám tiến xa vì vẫn còn sợ quá khứ. Nhưng My chủ động hơn tôi nghĩ. Cô ấy từng bảo: “Anh không cần yêu em thật sâu, chỉ cần tin em thương con anh thật lòng.” Câu nói ấy khiến tôi chững lại. Sau 6 tháng quen nhau, tôi quyết định tiến đến hôn nhân. Đơn giản, tôi cần một người phụ nữ trong nhà, và Duy cần một người mẹ – hoặc ít nhất là một người giống mẹ. Lúc đầu, mọi thứ khá tốt đẹp. My không ngại việc nhà, không than phiền khi tôi bận rộn công trình. Cô ấy thường xuyên nấu ăn, chăm sóc Duy như mẹ ruột. Duy cũng dần cởi mở hơn, chịu gọi cô là “mẹ My”, chịu ngồi học cùng, chơi cùng. Tôi thấy yên lòng. Từng nghĩ, có lẽ ông trời không lấy đi của ai tất cả. Một buổi tối tháng 11, khi công trình ở Phan Thiết bị dừng vì mưa, tôi bất ngờ được nghỉ sớm 2 ngày. Tôi quyết định không gọi báo trước, muốn tạo bất ngờ. Lúc đó khoảng 6h30 tối, trời mưa phùn, tôi về đến đầu ngõ, mua cho Duy chiếc ô tô đồ chơi mà thằng bé ao ước từ lâu. Căn nhà tối om. Tôi nghĩ chắc hai mẹ con đang ngủ hoặc đi đâu chưa về. Nhưng khi tôi vừa tra chìa khóa vào cửa, tôi nghe tiếng động nhỏ phát ra từ phòng ngủ của tôi – phòng mà dạo gần đây My hay lui tới nhiều hơn để dọn dẹp, theo lời cô ấy nói. Tôi nhẹ nhàng đẩy cửa, định hù cô ấy một trận cho vui. Nhưng rồi tôi khựng lại. Tiếng cười khe khẽ vang lên từ bên trong. Giọng một người đàn ông lạ, pha chút đùa cợt, nói: “Em đúng là c;ao t;ay thật. Ông chồng ngốc ấy có vẻ tin em lắm nhỉ…” Rồi giọng của My – thấp và mềm như sương nhưng lại r;;í;t lên lạnh lẽo: “Tin chứ, anh ta chỉ cần em chăm con anh ta ngoan là yên tâm. Đàn ông g;óa v;ợ đơn giản lắm…” Tôi chết lặng... Xem thêm trong bình luân 👇👇👇 Ẩn bớt

 

Lấy vợ 2 để có người chăm sóc bố con tôi, thấy cô ấy chăm con tôi như con ru;/ộ.;t, tôi yên tâm lắm. Cho đến một hôm về sớm tình cơ thấy cảnh…

“Tôi lấy vợ hai không vì yêu, mà vì con trai tôi cần một người phụ nữ trong nhà. Từ ngày vợ mất, con tôi dần trở nên lặng lẽ. Cô ấy – người phụ nữ thứ hai tôi đưa vào đời mình – khiến tôi cảm thấy nhẹ lòng khi thấy con có người gọi là ‘mẹ’. Nhưng rồi một ngày, tôi về sớm hơn dự tính… và mọi thứ không còn như tôi tưởng



Tôi tên là Hưng, 39 tuổi, là một kỹ sư cầu đường. Vợ tôi – Lan – mất cách đây 3 năm trong một vụ tai nạn giao thông, để lại tôi và thằng bé Duy lúc đó mới chỉ 4 tuổi. Từ ngày ấy, tôi vừa làm cha vừa làm mẹ, cố gắng xoay xở mọi thứ. Nhưng đàn ông mà, dù có nỗ lực bao nhiêu cũng chẳng thể mềm mỏng, tinh tế như một người mẹ thật sự.

Duy càng lớn, càng ít nói, nó hay ngồi hàng giờ nhìn ảnh mẹ. Tôi từng đưa con đến gặp chuyên gia tâm lý, họ nói thằng bé thiếu sự chăm sóc cảm xúc, thiếu bàn tay dịu dàng của một người phụ nữ

Bạn bè, họ hàng xung quanh bắt đầu khuyên tôi nên đi bước nữa. Ban đầu tôi gạt phắt đi, vì nghĩ chẳng ai có thể thay thế Lan, cũng chẳng ai có thể yêu thương con tôi như con ruột. Nhưng rồi tôi gặp My – một giáo viên mầm non, 33 tuổi, chưa từng lập gia đình. Cô ấy không xinh rực rỡ, nhưng có ánh mắt hiền lành, giọng nói dịu dàng. Điều làm tôi chú ý là cách cô ấy chơi với trẻ con – chân thành, kiên nhẫn, và ấm áp.

Gói kỳ nghỉ gia đình

Chúng tôi quen nhau qua một người bạn chung. Lúc đầu, tôi dè dặt, không dám tiến xa vì vẫn còn sợ quá khứ. Nhưng My chủ động hơn tôi nghĩ. Cô ấy từng bảo:

“Anh không cần yêu em thật sâu, chỉ cần tin em thương con anh thật lòng.”

Câu nói ấy khiến tôi chững lại.

Sau 6 tháng quen nhau, tôi quyết định tiến đến hôn nhân. Đơn giản, tôi cần một người phụ nữ trong nhà, và Duy cần một người mẹ – hoặc ít nhất là một người giống mẹ.

Lúc đầu, mọi thứ khá tốt đẹp. My không ngại việc nhà, không than phiền khi tôi bận rộn công trình. Cô ấy thường xuyên nấu ăn, chăm sóc Duy như mẹ ruột. Duy cũng dần cởi mở hơn, chịu gọi cô là “mẹ My”, chịu ngồi học cùng, chơi cùng.Tôi thấy yên lòng. Từng nghĩ, có lẽ ông trời không lấy đi của ai tất cả.

Một buổi tối tháng 11, khi công trình ở Phan Thiết bị dừng vì mưa, tôi bất ngờ được nghỉ sớm 2 ngày. Tôi quyết định không gọi báo trước, muốn tạo bất ngờ. Lúc đó khoảng 6h30 tối, trời mưa phùn, tôi về đến đầu ngõ, mua cho Duy chiếc ô tô đồ chơi mà thằng bé ao ước từ lâu.Căn nhà tối om. Tôi nghĩ chắc hai mẹ con đang ngủ hoặc đi đâu chưa về. Nhưng khi tôi vừa tra chìa khóa vào cửa, tôi nghe tiếng động nhỏ phát ra từ phòng ngủ của tôi – phòng mà dạo gần đây My hay lui tới nhiều hơn để dọn dẹp, theo lời cô ấy nói.

Tôi nhẹ nhàng đẩy cửa, định hù cô ấy một trận cho vui. Nhưng rồi tôi khựng lại.Tiếng cười khe khẽ vang lên từ bên trong. Giọng một người đàn ông lạ, pha chút đùa cợt, nói:

“Em đúng là cao tay thật. Ông chồng ngốc ấy có vẻ tin em lắm nhỉ…”Rồi giọng của My – thấp và mềm như sương nhưng lại rít lên lạnh lẽo:“Tin chứ, anh ta chỉ cần em chăm con anh ta ngoan là yên tâm. Đàn ông góa vợ đơn giản lắm…”

Tôi chết lặng.Cả người tôi như bị dội một gáo nước lạnh giữa mùa đông.My có người khác. Không phải chuyện một đêm – mà là mối quan hệ có chủ đích, có sự sắp đặt.

Nhưng điều khiến tôi đau nhất, không phải chuyện bị lừa – mà là cách cô ấy đối xử với Duy khi tôi không có mặt ở nhà.Tôi nhận được video từ camera tôi bí mật lắp sau hôm đó. Trong đó, Duy vừa khóc vừa nói:“Mẹ My, con đói…”

Và My đã hét lên:

“Mày ăn như heo, hết cơm rồi. Muốn ăn thì đợi bố mày về mà nịnh!”

Tiếng khóc của con tôi như cứa vào tim. Một đứa trẻ chỉ mới 7 tuổi, mất mẹ, bám víu hy vọng vào một “mẹ mới” – để rồi bị chính người đó làm tổn thươngTôi chưa bao giờ nghĩ sẽ rơi vào hoàn cảnh này – người đàn ông từng tự hào là “góc nhỏ bình yên” của con trai, giờ phải lén lút lắp camera trong chính ngôi nhà mình, theo dõi vợ mới như một kẻ tình nghi. Nhưng sự thật không còn chối cãi được nữa. Những hình ảnh, âm thanh tôi thu lại đủ khiến bất kỳ người cha nào cũng phải sụp đổ.

My không những phản bội tôi, mà còn dùng sự dịu dàng giả tạo để che đậy thái độ độc ác với con trai tôi. Cô ta chỉ tỏ ra tử tế khi tôi có mặt. Khi tôi đi công tác, Duy chỉ còn lại với một “mẹ kế” đúng nghĩa tiêu cực: lạnh lùng, khắt khe và đôi khi quát mắng chẳng khác gì người dưng.Có lần, tôi xem được đoạn video khi Duy đang sốt nhẹ, nằm co ro trên ghế. Thằng bé cố rướn tay lấy chai nước nhưng làm đổ, và My đã mắng nó một trận vì “làm bẩn sàn nhà”. Cô ta nhấc chai nước lên, nhưng không cho con uống. Tôi thấy Duy quay mặt đi, cố nén tiếng khóc.

Tôi ngồi xem đoạn đó suốt đêm, nước mắt rơi mà không hay.

Tôi bắt đầu lên kế hoạch rút My ra khỏi cuộc đời hai bố con. Nhưng tôi không muốn làm to chuyện – không phải vì sĩ diện, mà vì Duy. Thằng bé đã một lần mất mẹ, tôi không muốn nó bị giằng xé thêm lần nữa. Tôi cần xử lý mọi thứ êm đẹp, không để lại vết thương quá sâuTôi hẹn gặp My ở một quán cà phê gần công ty. Cô ta ngạc nhiên khi tôi chủ động gọi, cười nói như thể mọi thứ vẫn bình thường. Nhưng khi tôi đặt chiếc USB nhỏ lên bàn, ánh mắt cô ta lập tức biến sắc.Tôi không dài dòng. Tôi nói:

“Tôi không cần cô giải thích. Mọi thứ ở đây đều đủ để cô hiểu tại sao tôi muốn ly hôn. Nhưng nếu cô tự nguyện ký vào đơn, tôi sẽ không công khai gì cả. Tôi chỉ cần cô rời khỏi đời tôi và con tôi – càng sớm càng tốt.”

My cúi mặt một lúc lâu, rồi lạnh lùng đáp:

“Anh tưởng anh có thể dọa tôi bằng vài cái clip đó à? Tôi chẳng mất gì cả.”

Tôi im lặng, mở điện thoại, đưa cô ta xem một đoạn video Duy bị cô ta dọa không cho ăn tối vì làm vỡ chén. Khuôn mặt My tái đi.

Tôi tiếp:

“Tôi không cần dọa cô. Nhưng cô nghĩ đi – cô là giáo viên mầm non. Nếu phụ huynh biết được cô đối xử với trẻ con như vậy, cô còn đứng lớp được nữa không?”

Đó là lần đầu tôi thấy My run tay thật sự.

Cô ta hiểu tôi không đùa.

Hai ngày sau, My dọn ra khỏi nhà. Cô ta để lại một mẩu giấy ngắn trên bàn, chỉ ghi:“Tôi không yêu anh. Nhưng có lúc tôi cũng nghĩ mình có thể sống yên bình. Chỉ tiếc là – tôi không đủ thật lòng.”Tôi không quan tâm nữa.

Duy mất mấy ngày mới hỏi:

“Mẹ My đi đâu rồi bố?”

Tôi ôm con vào lòng, nhẹ nhàng nói“Mẹ My không ở với mình nữa. Nhưng bố sẽ luôn ở đây. Bố và con – hai bố con mình sẽ lại như ngày xưa, được không?”

Thằng bé im lặng một lát, rồi gật đầu. Nhưng tôi biết, có một phần niềm tin trong nó vừa bị vỡ vụn. Một vết nứt nhỏ trong tâm hồn non nớt ấy, tôi không biết cần bao lâu mới hàn gắn được.

Tôi quyết định nghỉ công tác dài hạn, chuyển về văn phòng làm việc gần nhà, dành nhiều thời gian cho con hơn. Mỗi tối tôi đều kể chuyện cho Duy, đưa con đi học, tự tay nấu cơm, giặt giũ. Có những đêm tôi lén nghe thấy tiếng Duy gọi “mẹ” trong mơ. Tiếng gọi khẽ, ngắt quãng – như sợ ai nghe thấy.

Nửa năm sau, Duy khá hơn nhiều. Nó bắt đầu cười nhiều hơn, bắt đầu kể chuyện ở trường với tôi, dù còn dè dặt. Tôi đưa con đi chơi công viên mỗi cuối tuần, để thằng bé có thể chạy nhảy, hít thở không khí, sống đúng với tuổi thơ.

Một ngày nọ, khi tôi đang đọc sách trong sân trường chờ đón con, một cô giáo trẻ bước đến – dáng người nhỏ nhắn, nụ cười dịu dàng. Cô ấy bảo“Anh là bố bé Duy phải không? Em là Ngọc – giáo viên chủ nhiệm lớp bé.”

Tôi gật đầu, đứng dậy chào. Cô giáo cúi xuống vuốt tóc Duy, hỏi nhỏ:

“Hôm nay con có buồn ngủ trong lớp không? Tối qua ngủ sớm chứ?”Duy lí nhí:

“Con ngủ rồi… nhưng mơ thấy mẹ…”

Ngọc không hỏi thêm, chỉ nhẹ nhàng ôm lấy vai thằng bé, rồi quay sang tôi:

“Anh Hưng này… con trai anh rất tình cảm. Chắc cháu đã phải trải qua nhiều thứ.”Tôi nhìn Ngọc – lần đầu tiên sau nhiều tháng, lòng tôi dịu lại. Không phải vì tình cảm nam nữ, mà vì tôi thấy một người thật sự hiểu trẻ con, không cần đóng kịch.

Có lẽ, một ngày nào đó – tôi sẽ đủ can đảm để mở lòng lần nữa. Nhưng lần này, không phải vì tôi cần một người mẹ cho con, mà vì tôi muốn cả hai chúng tôi được yêu thương đúng nghĩaĐôi khi, chúng ta không thể chọn được ai sẽ bước vào đời mình, nhưng ta hoàn toàn có thể chọn cách ai sẽ được ở lại. Làm cha không chỉ là che chở, mà còn là biết đứng lên sau khi bị phản bội, để làm chỗ dựa cho con lần nữa – vững vàng hơn, kiên cường hơn.

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt