Gia đình 8 ng/ười hào hứng cho chuyến đi Hạ Long, nà/o ngờ mưa giống ập đến, chiếc tàu du lịch bị l;:ật và giây phút s/,inh t/,ử: Con thoát đi, mẹ mệt lắm rồi... Gia đình tám người của Nam – bố mẹ, anh chị em, và cô bạn gái Linh đã háo hức chuẩn bị cho chuyến đi Hạ Long từ nhiều tháng trước. Họ tưởng tượng về những ngày nắng vàng rực rỡ, làn nước trong xanh của vịnh, và những khoảnh khắc vui vẻ bên nhau trên con tàu du lịch lướt qua những hòn đảo đá vôi kỳ vĩ. Nam, chàng trai 25 tuổi, là người khởi xướng chuyến đi này. Anh muốn tạo một kỷ niệm đẹp cho cả gia đình, nhất là khi mẹ anh, bà Lan, đã nhiều năm không được đi đâu xa vì sức khỏe yếu. Linh, bạn gái anh, cũng hào hứng không kém, liên tục gửi ảnh các hang động và bãi biển để cả nhà cùng mơ mộng. Chiều hôm ấy, con tàu lướt đi được khoảng một giờ thì trời đột nhiên tối sầm. Gió rít mạnh, sóng bắt đầu đánh vào mạn tàu. Mưa trút xuống như thác, lạnh buốt, làm tầm nhìn mờ mịt. Tiếng loa trên tàu vang lên, giọng hướng dẫn viên run run: “Mọi người giữ chặt, tàu đang gặp sóng lớn!” Chỉ trong tích tắc, một con sóng khổng lồ ập đến. Tàu nghiêng mạnh, rồi lật úp. Nước biển lạnh buốt tràn vào, cuốn mọi người vào dòng xoáy. Nam bám được vào một mảnh gỗ, hoảng loạn tìm kiếm người thân. Anh nghe thấy tiếng mẹ hét lên từ xa: - Nam! Thoát đi con, mẹ không thở nổi nữa rồi! Anh ngoảnh lại, chỉ thấy bóng dáng mẹ chìm dần trong dòng nước đục ngầu. Anh lao tới, nhưng sóng đẩy anh ra xa. “Mẹ!” – tiếng gào của Nam hòa vào tiếng gió rít.... 👇 ĐỌC TIẾP CÂU CHUYỆN DƯỚI BÌNH LUẬN

 

Có thể là hình ảnh về 1 người và văn bảnChiếc ghế số 11 – người đàn ông số//ng s//ót duy nhất sau thả//m kị///ch rơi máy bay gây ch//ấn đ//ộng…

Chiếc ghế số 11 – người đàn ông số//ng s//ót duy nhất sau thả//m kị///ch rơi máy bay gây ch//ấn đ//ộng…

Chuyến bay số 628 cất cánh trong buổi chiều đầy mây xám, gió biển thổi mạnh báo hiệu thời tiết không thuận lợi. Trong khoang, hơn 130 hành khách vẫn thoải mái trò chuyện, ngủ gật hoặc nghe nhạc, không ai ngờ chỉ vài giờ nữa, cuộc đời họ sẽ rẽ sang một ngã rẽ không ai mong đợi.

Hoàng ngồi ghế số 11F cạnh cửa sổ, im lặng nhìn những vệt mây trắng lướt qua. Anh là kỹ sư công trình 42 tuổi, vừa hoàn thành dự án ở miền Trung, háo hức về với vợ con. Trước khi lên máy bay, anh còn gọi cho vợ, dặn mua cho con trai bộ xếp hình robot. Giọng con trai vang bên tai anh: “Ba về sớm nhé, con đợi ba.”

Khi máy bay bay qua vùng biển rộng lớn, trời bất ngờ nổi giông. Những cơn rung lắc mạnh khiến nhiều hành khách hoảng sợ. Tiếng tiếp viên vang lên, nhắc mọi người thắt dây an toàn. Hoàng nắm chặt tay vịn ghế, tim đập nhanh. Bất ngờ, một tiếng động lớn vang lên từ động cơ bên trái. Máy bay rung lên dữ dội. Mọi người la hét, vali rơi xuống lối đi. Hoàng nhắm mắt, cầu nguyện. Trong khoảnh khắc ấy, anh chỉ kịp nghĩ: “Xin hãy cho tôi được gặp lại vợ con.”

Có thể là hình ảnh về 1 người và văn bản

Một tiếng nổ lớn vang lên, rồi mọi thứ tối sầm. Khi tỉnh lại, Hoàng thấy toàn thân đau nhức. Nước biển mặn chát dội vào mặt anh, xung quanh là những mảnh vỡ lềnh bềnh. Anh vẫn thắt dây an toàn, ngồi trên phần ghế số 11F bị văng khỏi khoang. Nó nổi lập lờ giữa biển, giữ anh khỏi chìm xuống. Anh nhìn quanh, gọi nhưng không nghe thấy tiếng trả lời, chỉ có sóng vỗ và tiếng gió rít qua tai. Anh bật khóc. Nước mắt hòa lẫn nước biển mặn đắng.

Anh không biết mình đã trôi bao lâu. Nắng gắt chiếu xuống, da anh bỏng rát. Sóng lớn xô đẩy, từng đợt nước mặn tràn qua miệng khiến anh khát khô. Mỗi phút trôi qua dài như vô tận. Trong đầu Hoàng chỉ có hình ảnh vợ và con trai. Anh tự nhủ: “Mình phải sống. Nhất định phải sống.”

Cuối cùng, sau nhiều giờ lênh đênh, một chiếc tàu cá phát hiện ra anh. Họ kéo anh lên boong trong tình trạng kiệt sức, môi tím tái, mắt khép hờ. Trước khi ngất lịm, Hoàng nghe loáng thoáng tiếng người nói: “Có người còn sống… mau đưa anh ấy vào.”

Ngày tỉnh lại trong bệnh viện, Hoàng không tin mình vẫn còn thở. Các bác sĩ cho biết, anh là người duy nhất được cứu. Tin tức nhanh chóng lan khắp cả nước. Mọi người gọi anh là “phép màu giữa biển khơi”.

Nhưng với Hoàng, đó không phải là phép màu. Đêm nào anh cũng mơ thấy khoảnh khắc cuối cùng, những tiếng gọi tên nhau vội vã, ánh mắt hoang mang của mọi người trước khi máy bay lao xuống biển. Anh thấy mình ngồi bất động giữa sóng nước, lắng nghe gió thổi qua mặt biển mênh mông, cảm giác cô độc đến thắt tim.

Ngày xuất viện, Hoàng không thể tự bước đi. Chân anh phải bó bột, lưng vẫn đau âm ỉ. Nhưng anh nhất quyết chống nạng, tự mình đi từng bước ra xe cứu thương. Vợ anh đứng chờ, nước mắt lưng tròng. Con trai anh chạy đến, ôm lấy chân cha, khóc nức nở:

Ba ơi… con nhớ ba lắm…

Hoàng cúi xuống, đặt tay lên đầu con, nước mắt rơi không ngừng. Anh nhận ra, từ giây phút ấy, anh không còn là người đàn ông vô lo vô nghĩ. Anh là nhân chứng sống của một tai nạn lớn, là hy vọng cuối cùng giữa bao đau thương.

Hôm tưởng niệm, anh ngồi xe lăn, lặng lẽ cúi đầu. Trước biển hoa trắng, anh thầm nhủ: “Tôi sẽ sống thay phần những người không may mắn trở về.”

Từ đó, Hoàng dành thời gian tham gia công tác thiện nguyện, hỗ trợ các gia đình khó khăn. Anh trân trọng từng giây phút được sống bên vợ con. Mỗi sớm mai thức dậy, anh hít thật sâu mùi cà phê, nghe tiếng con cười đùa mà thầm cảm ơn bầu trời.

Bởi anh hiểu, chiếc ghế số 11 không chỉ giữ mạng sống của anh, mà còn trao cho anh một cơ hội – cơ hội để sống xứng đáng với hai chữ “người sống sót”.

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt