Chồng tôi ng;oại t;ình với một nữ sinh đại học, kết quả ai ngờ....Tôi tên là Hạnh. 35 tuổi. Là một giáo viên cấp 3 ở quận Thanh Xuân, Hà Nội. Cuộc sống của tôi từng được mọi người ngưỡng mộ: chồng làm giám đốc chi nhánh ngân hàng, con gái học trường chuyên, nhà có xe, có nhà mặt phố, chẳng thiếu thứ gì. Tôi từng nghĩ mình đã "an cư lạc nghiệp", chỉ cần sống tử tế, làm người vợ hiền, mẹ đảm, là cả đời sẽ bình yên. Cho đến một buổi chiều tháng Tám, khi tôi đang chấm bài thì có một cô gái trẻ tìm đến. Cô ta mặc váy trắng, tóc buộc cao, khuôn mặt non nớt nhưng ánh mắt lại sắc lạnh đến kỳ lạ. “Chị là vợ anh Dũng đúng không ạ?” – cô ta hỏi, giọng nhẹ nhưng đầy ng;ạo nghễ. Tôi gật đầu. Cô ta mở túi, rút ra một tập giấy – là các bản in từ tin nhắn Za;lo, hình ảnh chụp trong khách sạn, vân vân và mây mây. Tim tôi thắt lại. Người đàn ông trong ảnh, chính là chồng tôi. Tôi lặng người. Gần như không còn nghe được lời cô gái nói sau đó, cho đến khi cô ta đặt thêm một tờ giấy nữa xuống bàn – một đơn t;ố c;áo “Tôi chưa gửi đơn này đi,” cô gái nói, “vì tôi nghĩ đến chị. Nếu chị đưa cho tôi h;ai t;ỷ, tôi sẽ để yên mọi chuyện. Mọi thứ tôi có, sẽ biến mất ngay sau khi nhận t;iền.” Tôi nghẹn họng. Tôi chưa bao giờ tưởng tượng chồng mình lại làm chuyện như vậy. Nhưng trong đầu tôi lúc đó chỉ có một suy nghĩ duy nhất: phải c;ứu anh ấy. Phải giữ gìn danh dự cho gia đình, cho con gái tôi. Tôi xin cô ta ba ngày để xoay tiền. Sau đêm đó, tôi không ngủ. Tôi không nói gì với Dũng. Tôi âm thầm bán chiếc xe đứng tên mình, vay mượn từ bạn bè và lấy sổ đỏ nhà bố mẹ đẻ đem đi thế chấp ngân hàng. Ba ngày sau, tôi đưa cô ta đủ số tiền. Tôi còn viết tay một tờ cam kết: “Khoản tiền này được gửi tặng tự nguyện, không liên quan đến pháp lý hay tranh chấp dân sự.” Chính tay tôi ký tên, đóng dấu vân tay. Tôi ngỡ, mọi chuyện sẽ chấm dứt ở đó. Nhưng đúng hai tuần sau, khi tôi về nhà sau buổi dạy, thì thấy nhà cửa trống hoác. Đồ đạc gần như bị chuyển đi hết. Tài khoản ngân hàng chung chỉ còn vài trăm nghìn. Đ

 

Chồng tôi ng;oại t;ình với một nữ sinh đại học, kết quả ai ngờ….

Tôi tên là Hạnh. 35 tuổi. Là một giáo viên cấp 3 ở quận Thanh Xuân, Hà Nội. Cuộc sống của tôi từng được mọi người ngưỡng mộ: chồng làm giám đốc chi nhánh ngân hàng, con gái học trường chuyên, nhà có xe, có nhà mặt phố, chẳng thiếu thứ gì.

Tôi từng nghĩ mình đã “an cư lạc nghiệp”, chỉ cần sống tử tế, làm người vợ hiền, mẹ đảm, là cả đời sẽ bình yên.

Cho đến một buổi chiều tháng Tám, khi tôi đang chấm bài thì có một cô gái trẻ tìm đến. Cô ta mặc váy trắng, tóc buộc cao, khuôn mặt non nớt nhưng ánh mắt lại sắc lạnh đến kỳ lạ.

“Chị là vợ anh Dũng đúng không ạ?” – cô ta hỏi, giọng nhẹ nhưng đầy ngạo nghễ.

Tôi gật đầu.

Cô ta mở túi, rút ra một tập giấy – là các bản in từ tin nhắn Zalo, hình ảnh chụp trong khách sạn, vân vân và mây mây. Tim tôi thắt lại. Người đàn ông trong ảnh, chính là chồng tôi.

Tôi lặng người. Gần như không còn nghe được lời cô gái nói sau đó, cho đến khi cô ta đặt thêm một tờ giấy nữa xuống bàn – một đơn tố cáo hành vi cưỡng bức.

“Tôi chưa gửi đơn này đi,” cô gái nói, “vì tôi nghĩ đến chị. Nếu chị đưa cho tôi hai tỷ, tôi sẽ để yên mọi chuyện. Mọi thứ tôi có, sẽ biến mất ngay sau khi nhận tiền.”

Tôi nghẹn họng. Tôi chưa bao giờ tưởng tượng chồng mình lại làm chuyện như vậy. Nhưng trong đầu tôi lúc đó chỉ có một suy nghĩ duy nhất: phải cứu anh ấy. Phải giữ gìn danh dự cho gia đình, cho con gái tôi.

Tôi xin cô ta ba ngày để xoay tiền. Sau đêm đó, tôi không ngủ. Tôi không nói gì với Dũng. Tôi âm thầm bán chiếc xe đứng tên mình, vay mượn từ bạn bè và lấy sổ đỏ nhà bố mẹ đẻ đem đi thế chấp ngân hàng. Ba ngày sau, tôi đưa cô ta đủ số tiền.

Tôi còn viết tay một tờ cam kết: “Khoản tiền này được gửi tặng tự nguyện, không liên quan đến pháp lý hay tranh chấp dân sự.” Chính tay tôi ký tên, đóng dấu vân tay.

Tôi ngỡ, mọi chuyện sẽ chấm dứt ở đó.

Nhưng đúng hai tuần sau, khi tôi về nhà sau buổi dạy, thì thấy nhà cửa trống hoác. Đồ đạc gần như bị chuyển đi hết. Tài khoản ngân hàng chung chỉ còn vài trăm nghìn. Điện thoại của chồng tôi không liên lạc được nữa. Con gái thì được đón về quê nội “nghỉ hè”.

Tôi hoảng hốt gọi ngân hàng, thì biết rằng sổ tiết kiệm 3 tỷ đứng tên chồng đã được tất toán cách đó vài ngày. Tôi kiểm tra pháp lý căn nhà – phát hiện chồng tôi đã sang tên từ ba tháng trước, cho một người phụ nữ tên H.T.L.

Tôi như phát điên.

Khi tôi thuê người lần ra danh tính cô gái đến tống tiền mình, thì sự thật còn tàn nhẫn hơn: cô ta không phải nạn nhân. Cô ta là tình nhân của chồng tôi từ gần một năm nay. Hai người hợp sức lừa tôi – tạo dựng kịch bản cưỡng bức, buộc tôi giao tiền trong trạng thái bị khống chế tâm lý. Và bằng lá thư “tặng tự nguyện” kia, tôi đã tự tay dâng toàn bộ tài sản còn lại cho họ.

Chồng tôi – người tôi yêu thương, tin tưởng gần 15 năm – biến mất như chưa từng tồn tại trong cuộc đời tôi.

Tôi ngồi sụp xuống nền nhà lạnh, giữa căn phòng trống rỗng, tay siết chặt tờ giấy cam kết, run rẩy trong cơn choáng váng, tê dại.

Tôi đã sống quá tử tế, quá tin người.

Tôi là một người vợ bị phản bội. Nhưng đau hơn, là tôi đã trở thành nạn nhân của chính lòng tin mù quáng của mình.

Sau cú sốc, tôi không còn nhận ra chính mình. Một tháng trôi qua, tôi sống như một cái bóng. Ăn không thấy ngon, ngủ toàn ác mộng. Nhưng có một điều duy nhất vẫn cháy âm ỉ trong đầu tôi: Tôi không thể để mọi chuyện kết thúc như vậy.

Không phải vì tiền. Mà là vì danh dự, lòng tin và sự khinh miệt mà họ dành cho tôi. Tôi muốn họ phải trả giá.

Tôi bắt đầu bằng việc thuê một văn phòng luật sư. Lúc đầu, ai cũng bảo tôi sẽ không làm được gì – tôi đã “tự nguyện” chuyển tiền, lại còn ghi giấy tay xác nhận. Về mặt pháp lý, chẳng có gì để kiện cả.

Nhưng tôi không bỏ cuộc.

Tôi bắt đầu lần mò từng chi tiết, từng mối quan hệ của chồng cũ. Những email anh ta quên đăng xuất trong máy tính ở nhà, các đoạn tin nhắn từ tài khoản cũ. Tôi mày mò học cách tra cứu mã số thuế, kiểm tra tài sản ẩn danh, thậm chí đăng nhập vào mạng lưới báo cáo tín dụng CIC bằng thông tin cá nhân của anh ta mà tôi vẫn còn giữ.

Tôi phát hiện ra: anh ta đã chuyển gần 4 tỷ sang tài khoản của cô sinh viên kia, nhưng sau đó chỉ vài tuần, số tiền đó được chuyển tiếp đến một tài khoản đứng tên người phụ nữ khác – chị ruột của cô ta. Một tài khoản hoàn toàn “sạch”.

Họ không thông minh như tôi nghĩ.

Tôi đem tất cả những bằng chứng đó – bao gồm lịch sử chuyển khoản, đoạn video trong khách sạn, lời nói trong clip ghi âm mà tôi bí mật lưu lại từ cuộc đối chất – tới gặp một luật sư hình sự giỏi. Sau hơn hai tháng thu thập chứng cứ, vị luật sư gật đầu: “Đây là dấu hiệu rõ ràng của một vụ lừa đảo chiếm đoạt tài sản có tổ chức.”

Tôi không còn là cô vợ ngoan hiền. Tôi chủ động làm đơn tố cáo, gửi tới Công an TP Hà Nội, kèm toàn bộ hồ sơ chứng minh kế hoạch dàn dựng cưỡng bức, lừa đảo và tẩu tán tài sản.

Không dừng ở đó, tôi liên hệ với tòa soạn một trang tin điện tử. Tôi không công khai tên thật, nhưng kể lại toàn bộ câu chuyện với đầy đủ chi tiết – như một lời cảnh tỉnh. Bài viết lan truyền nhanh chóng, người đọc bức xúc, chia sẻ ầm ầm. Cô “nữ sinh” kia bị dân mạng tìm ra Facebook, đào tung quá khứ, còn trường đại học nơi cô ta đang học cũng không thể ngồi yên.

Một buổi sáng, tôi nhận được tin từ công an: cô gái kia đã bị tạm giữ để điều tra. Chồng tôi thì vẫn trốn biệt, nhưng anh ta không ngờ rằng một trong những tài khoản đứng tên người thân của mình – dùng để rửa tiền – lại bị phong tỏa.

Tôi đứng trước gương, nhìn khuôn mặt gầy đi, nhưng ánh mắt thì không còn u sầu như trước nữa. Tôi không vui – không thể vui – nhưng tôi đã lấy lại được một phần công lý.

Chồng tôi cuối cùng cũng bị bắt sau ba tháng truy tìm, khi đang trốn trong một resort ở Phú Quốc dưới danh nghĩa khách du lịch. Lúc gặp anh ta tại phiên đối chất, tôi chỉ nói một câu:

“Anh hèn, nhưng tôi thì không ngu nữa đâu.”

Phiên tòa xét xử sơ thẩm diễn ra sau đó hai tháng. Cả hai bị cáo – chồng cũ tôi và tình nhân của anh ta – bị truy tố về tội Lừa đảo chiếm đoạt tài sản và Lợi dụng tín nhiệm để chiếm đoạt tài sản, bị tuyên án lần lượt 8 năm và 5 năm tù. Tòa cũng tuyên buộc họ phải bồi hoàn số tiền cho tôi.

Tôi không mong chờ ngày họ trả hết nợ. Tôi biết cuộc sống này không công bằng, và có những vết thương không tiền bạc nào bù đắp nổi. Nhưng tôi đã đứng lên, không phải để trả thù đơn thuần, mà để không ai dẫm lên tôi lần nữa.

Ba năm sau, tôi đã chuyển công tác về dạy ở một trường THPT tại Đà Lạt. Tôi mở một quán cà phê nhỏ, sống cùng con gái. Cuộc sống không còn hào nhoáng, nhưng thanh thản hơn. Tôi vẫn giữ tờ giấy cam kết “tặng tự nguyện” trong một cuốn sổ – như một bài học xương máu, để nhắc mình:

Tử tế không có nghĩa là ngu dại. Yêu thương không đồng nghĩa với hy sinh mù quáng.

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt