Bố mẹ bán hết nhà cửa riêng để trả nợ cho con trai, 2 năm sau vợ chồng già bị con trai và con dâu đuổi thẳng ra đường nhưng không ngờ rằng chỉ 3 tháng sau công an tới tận nhà để thông báo quyết định bẽ bàng... Hai năm trước, ông Bà Hữu - một cặp vợ chồng già sống tại một vùng quê yên bình - quyết định làm điều không tưởng: bán toàn bộ nhà cửa, ruộng vườn, tài sản riêng, gom góp từng đồng để trả món nợ chồng chất cho cậu con trai độc nhất – Tuấn – sau một phi vụ kinh doanh thua lỗ hàng tỷ đồng. “Còn cái mạng già này, cha mẹ còn sống thì không để con vào t;/ù!” – Ông Hữu tuyên bố chắc nịch khi ký giấy bán căn nhà t-ổ ti-ên để lại. Tuấn cùng vợ là Mai – người phụ nữ sắc sảo và khôn khéo – rưng rưng cảm động, thề sống thề ch;/ết sẽ phụng dưỡng cha mẹ đến cuối đời. Vợ chồng già dọn về căn nhà nhỏ chật hẹp trong hẻm, sống tằn tiện. Họ tin rằng ít ra, con cái mình biết điều. Nhưng rồi chỉ sau 2 năm… — “Bố mẹ ở đây chật chội quá, lại ảnh hưởng chuyện riêng của vợ chồng con. Hay bố mẹ về quê bà ngoại ở tạm?” — “Quê nào? Bán hết rồi còn đâu chỗ mà về?” — “Thì… đi đâu đó đi. Con cũng hết cách rồi!” Ông bà Hữu bị đuổi thẳng khỏi nhà. Họ sống vật vờ nơi gầm cầu, bữa đói bữa no. Ba tháng sau... Khi Tuấn và Mai đang ăn tối thì tiếng gõ cửa dồn dập vang lên. “Mời anh Tuấn và chị Mai hợp tác điều tra!” Tuấn tái mặt. Mai run lẩy bẩy. Hóa ra... số tiền trả nợ ngày ấy không phải do Tuấn vay mà chính là... Xem thêm tại bình luận 👇👇 Ẩn bớt

 

Nghiệp đến cũng nhanh đến lạ...


Hai năm trước, ông Bà Hữu – một cặp vợ chồng già sống tại một vùng quê yên bình – quyết định làm điều không tưởng: bán toàn bộ nhà cửa, ruộng vườn, tài sản riêng, gom góp từng đồng để trả món nợ chồng chất cho cậu con trai độc nhất – Tuấn – sau một phi vụ kinh doanh thua lỗ hàng tỷ đồng.

Chăn ga gối đệm


“Còn cái mạng già này, cha mẹ còn sống thì không để con vào tù!” – Ông Hữu tuyên bố chắc nịch khi ký giấy bán căn nhà tổ tiên để lại.

Tuấn cùng vợ là Mai – người phụ nữ sắc sảo và khôn khéo – rưng rưng cảm động, thề sống thề chết sẽ phụng dưỡng cha mẹ đến cuối đời. Vợ chồng già dọn về căn nhà nhỏ chật hẹp trong hẻm, sống tằn tiện. Họ tin rằng ít ra, con cái mình biết điều.

Nhưng rồi chỉ sau 2 năm…

— “Bố mẹ ở đây chật chội quá, lại ảnh hưởng chuyện riêng của vợ chồng con. Hay bố mẹ về quê bà ngoại ở tạm?”

— “Quê nào? Bán hết rồi còn đâu chỗ mà về?”

— “Thì… đi đâu đó đi. Con cũng hết cách rồi!”

Ông bà Hữu bị đuổi thẳng khỏi nhà. Không một tờ giấy tạm trú, không tài sản, không ai thân thích. Họ sống vật vờ nơi gầm cầu, bữa đói bữa no.

Chăn ga gối đệm

Tin đồn lan ra khắp xóm:

“Chúng nó bất hiếu lắm! Cha mẹ bán sạch cho mà giờ vứt ra đường!”

Nhưng Tuấn và Mai chẳng mảy may quan tâm.

“Mỗi người đều phải tự lo cho mình! Bố mẹ mình thì mình khổ đã quá đủ rồi!” – Mai cười khẩy khi hàng xóm lên tiếng.

Ba tháng sau…

Khi Tuấn và Mai đang ăn tối trong căn hộ cao cấp mới tậu thì tiếng gõ cửa dồn dập vang lên.

“Cảnh sát kinh tế! Mời anh Tuấn và chị Mai hợp tác điều tra!”

Tuấn tái mặt. Mai run lẩy bẩy.

Hóa ra… số tiền trả nợ ngày ấy không phải do Tuấn vay mà là một phi vụ rửa tiền.
Toàn bộ tài sản sang tên vợ chồng Tuấn đều bị phong tỏa.
Và cú sốc cuối cùng: Ông bà Hữu – người từng bị đuổi ra đường – chính là người cung cấp bằng chứng quan trọng, sau khi vô tình phát hiện giấy tờ giả mạo trong một lần lang thang nhặt rác gần nhà cũ.

Chăn ga gối đệm

Tại đồn công an, Tuấn gào lên:

— “Bố mẹ ơi cứu con với! Con sai rồi! Con không cố ý mà!”

Ông Hữu nhìn con trai, mắt đẫm nước nhưng giọng lạnh tanh:

— “Chúng ta đã từng bán cả cuộc đời cho anh… giờ thì tự anh trả giá đi. Bố mẹ không còn gì để mất nữa.”

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt