Bị s/ố/c sau cái chet độ/t ng/ột của vợ, mỗi đêm tôi đều ra m/ộ cô ấy, đến ngày thứ 36 một cảnh tượng ki..nh hoà//ng đã diễn ra Hai ngày sau ta:ng l:ễ của chị Hoa, không khí trong căn nhà nhỏ ở làng quê Thanh Hóa vẫn nặng nề như chì. Anh Tuấn - chồng chị, gần như không ngủ, đôi mắt thâm quầng vì nỗi đau mất vợ. Chị Hoa qua đời đột ngột sau một t//ai n//ạn xe máy trên đường về nhà. Không chịu nổi nỗi nhớ, Tuấn lấy bó nhang, lặng lẽ ra ngh/ĩa tran/g cách nhà vài trăm mét. Vài tuần đầu tiên không có chuyện gì cho tới ngày thứ 36. Đêm ấy, gió lạnh thổi qua những hàng bia đá, ánh trăng mờ nhạt chiếu lên phần mộ mới đắp của chị Hoa. Tuấn quỳ xuống, run run châm nhang, thì bỗng nghe một tiếng động lạ – như tiếng đất bị xới nhẹ. Anh ngẩng lên, kin//h ho//àng thấy một bóng người đang đứng ngay bên mộ vợ, tay cầm cuốc, dường như đang đào đất. Tim Tuấn đập thình thịch. Anh nấp sau một ngôi mộ gần đó, cố gắng nhìn rõ. Bóng người mặc áo trùm kín, nhưng dưới ánh trăng, anh nhận ra dáng đi quen thuộc... ĐỌC TIẾP CÂU CHUYỆN DƯỚI BÌNH LUẬN Ẩn bớt


Bị s/ố/c sau cái chet độ/t ng/ột của vợ, mỗi đêm tôi đều ra m/ộ cô ấy, đến ngày thứ 36 một cảnh tượng ki..nh hoà//ng đã diễn ra

 Hai ngày sau tang lễ của chị Hoa, không khí trong căn nhà nhỏ ở làng quê Thanh Hóa vẫn nặng nề như chì. Anh Tuấn, chồng chị, gần như không ngủ, đôi mắt thâm quầng vì nỗi đau mất vợ. Chị Hoa qua đời đột ngột sau một tai nạn xe máy trên đường về nhà, để lại anh và cậu con trai 7 tuổi. Dù bác sĩ kết luận chị mất vì chấn thương sọ não, Tuấn vẫn day dứt, cảm thấy cái chết của vợ có gì đó không rõ ràng.

Nhà thông minh



Nửa đêm, không chịu nổi nỗi nhớ, Tuấn lấy bó nhang, lặng lẽ ra nghĩa trang cách nhà vài trăm mét. Gió lạnh thổi qua những hàng bia đá, ánh trăng mờ nhạt chiếu lên phần mộ mới đắp của chị Hoa. Tuấn quỳ xuống, run run châm nhang, thì bỗng nghe một tiếng động lạ – như tiếng đất bị xới nhẹ. Anh ngẩng lên, kinh hoàng thấy một bóng người đang đứng ngay bên mộ vợ, tay cầm cuốc, dường như đang đào đất.

Nhà thông minh

Tim Tuấn đập thình thịch. Anh nấp sau một ngôi mộ gần đó, cố gắng nhìn rõ. Bóng người mặc áo trùm kín, nhưng dưới ánh trăng, anh nhận ra dáng đi quen thuộc – đó là ông Hùng, anh trai của chị Hoa. Tuấn sững sờ. Ông Hùng, người luôn tỏ ra đau buồn nhất trong tang lễ, tại sao lại đào mộ em gái giữa đêm?

Không dám đối mặt, Tuấn lặng lẽ quay về, gọi ngay cho Trung, một người bạn làm công an huyện. Sáng hôm sau, Trung cùng Tuấn quay lại nghĩa trang. Phần mộ chị Hoa đã được đắp lại như chưa từng bị động, nhưng Trung phát hiện dấu vết đất mới bị xáo trộn. Họ xin phép mở quan tài để kiểm tra, và điều kinh hoàng lộ ra: thi thể chị Hoa vẫn còn, nhưng chiếc nhẫn cưới vàng trên tay chị đã biến mất, thay vào đó là một chiếc nhẫn giả rẻ tiền.

Trung bắt đầu điều tra ông Hùng. Dưới áp lực thẩm vấn, ông Hùng thú nhận: ông nợ một khoản tiền lớn từ cờ bạc, và biết em gái có chiếc nhẫn cưới giá trị. Nghĩ rằng không ai phát hiện, ông đã đào mộ để lấy nhẫn, định bán đi trả nợ. Tuấn đau đớn, không ngờ người anh trai mà vợ mình luôn tin tưởng lại làm điều ghê tởm như vậy.Nhưng plot twist đến khi Trung kiểm tra camera giao thông gần nơi chị Hoa gặp tai nạn. Hóa ra, chiếc xe tải đâm chị không phải vô tình. Tài xế là một tay sai của chủ nợ ông Hùng, được thuê để gây ra vụ tai nạn, ép ông Hùng phải trả tiền bằng mọi giá. Ông Hùng, dù không trực tiếp giết em gái, đã biết kế hoạch này nhưng chọn im lặng, hy vọng cái chết của chị Hoa sẽ khiến chủ nợ tha thứ cho ông.

Tuấn sụp đổ khi biết sự thật. Chiếc nhẫn cưới, thứ anh nghĩ là kỷ vật thiêng liêng của hai vợ chồng, hóa ra lại là nguyên nhân dẫn đến cái chết của vợ. Đêm đó, anh trở lại bên mộ, thắp nén nhang cuối cùng, thì thầm: “Anh xin lỗi, Hoa. Anh đã không bảo vệ được em.” Dưới ánh trăng, dường như anh thấy bóng dáng vợ mỉm cười, rồi tan biến vào màn đêm.

 

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt