3 việc cha mẹ làm đang tạo ‘nghiệp’, con cháu đời sau còng lưng gánh đủ

 

Có những hành động tưởng chừng vô hại, nhưng thực chất là tạo nghiệp, khiến đời sau phải trả giá đắt, thậm chí gánh vác đau thương, vất vả cả đời.

Trong quan niệm Á Đông, đặc biệt là văn hóa Việt Nam, ông bà ta luôn dạy: “Đời cha ăn mặn, đời con khát nước”.

Mỗi việc người lớn làm hôm nay không chỉ ảnh hưởng đến chính mình mà còn tác động sâu sắc đến phúc phần con cháu mai sau. 
Mỗi việc người lớn làm hôm nay không chỉ ảnh hưởng đến chính mình mà còn tác động sâu sắc đến phúc phần con cháu mai sau.

Dưới đây là 3 việc cha mẹ cần tuyệt đối tránh để không làm tổn phúc hệ mệnh của cả gia đình, theo quan niệm dân gian và đạo lý sống truyền đời.

1. Gian dối, làm ăn bất chính – Gieo nhân sai, con cháu phải gánh quả báo

Không ít người lớn vì mưu sinh, vì ham lợi lộc trước mắt mà chọn con đường làm ăn bất chính: buôn gian bán lận, lừa đảo, tham nhũng, hay kiếm tiền trên nỗi khổ của người khác. Họ tưởng đó chỉ là “mẹo làm giàu”, là “khôn ngoan”, nhưng thực chất là đang gieo nghiệp nặng.

Trong luật nhân quả, của phi nghĩa dù có đầy két, cũng không giữ được lâu. Thậm chí, phúc khí gia tộc bị hao hụt, đời con cháu sinh ra yếu đuối, làm ăn lận đận, nghèo khó đeo bám.

Người lớn làm điều trái đạo đức, con cháu chẳng được yên. Sự “khôn lỏi” hôm nay có thể khiến thế hệ sau mãi không ngẩng đầu lên nổi. Đó là cái giá rất đắt cho sự tham lam thiếu lương tâm.

2. Bất hiếu với cha mẹ, bất kính với tổ tiên – Cắt đứt gốc rễ phúc đức

Tổ tiên là nguồn gốc, là cội rễ của mỗi gia đình. Người xưa tin rằng: Con cháu muốn phát đạt thì phải giữ đạo hiếu với bề trên. Nếu cha mẹ sống bất hiếu, hỗn láo với ông bà, vong ân với người sinh thành, con cái lớn lên sẽ vô thức học theo, mất gốc đạo lý làm người.

Không những thế, hành vi bất kính với người đã khuất như quên giỗ chạp, không thờ cúng tử tế, thậm chí buông lời xúc phạm tổ tiên, cũng là tội lớn trong tâm linh, khiến phúc đức bị “đứt đoạn”.

Hậu quả là con cháu đời sau thường gặp chuyện thị phi, làm ăn thất bại, hôn nhân dang dở, sức khỏe yếu kém, tưởng là “vận đen” nhưng thực chất là nghiệp do cha mẹ gieo gặt.

3. Trù dập, hãm hại người khác – Phúc đi, họa đến, con cháu khốn đốn

Có những bậc cha mẹ miệng thì giảng đạo đức, nhưng khi đối mặt quyền lợi lại sẵn sàng dùng thủ đoạn, nói xấu, hãm hại người khác. Họ không hiểu rằng, ác tâm sinh nghiệp lực, những gì ta làm hôm nay đều có hậu quả.

Khi gieo rắc oán hận, hại người mưu cầu lợi riêng, là đang tạo nghiệp ác rất nặng. Dù có che mắt thiên hạ, ông Trời vẫn thấy rõ. Và nghiệp đó nếu không trả ở đời này, sẽ chuyển sang con cháu gánh vác – đau ốm triền miên, học hành dở dang, sự nghiệp trầy trật.

Đây là lý do vì sao có những đứa trẻ sinh ra vốn thông minh nhưng mãi không ngóc đầu lên được – vì gánh “nghiệp” của tiền nhân quá nặng.

Làm cha mẹ, hãy sống lương thiện, giữ tâm sáng, ăn ở hiền hòa. Đó không chỉ là cách sống đúng đạo làm người, mà còn là cách vun đắp phúc đức cho cả một dòng tộc.

Dẫu đời ta chưa sung sướng, hãy sống sao để đời con cháu được ngẩng cao đầu. Phúc do mình tạo, nghiệp cũng do mình gieo – đừng để sai lầm của hiện tại trở thành gánh nặng của tương lai.

Bài viết khác

Bị Chồng đ;uổi đi, tôi đành nhận lời làm vợ anh phụ hồ để có chỗ ở, 3 tháng sau ch/oáng v/áng khi...Tôi vẫn nhớ rõ cái buổi chiều mưa đó – khi tôi bị đuổi ra khỏi căn nhà từng gọi là "tổ ấm" với đúng một vali quần áo và chiếc điện thoại sắp cạn pin. Chồng tôi – người từng thề thốt “một đời yêu em” – đã không chút thương xót ném tôi ra đường sau khi tôi bị sảy thai lần thứ hai. “Tôi cưới cô để có con. Không phải để nuôi một cái thân bất tài chỉ biết khóc lóc,” anh ta gằn giọng, đẩy mạnh cánh cửa trước mặt tôi. Tiếng cánh cửa đóng lại, vang lên như một bản án lạnh lùng. Tôi đứng chết lặng giữa cơn mưa, không biết đi đâu, về đâu. Bố mẹ tôi mất sớm. Tôi chẳng có anh chị em. Họ hàng cũng thưa thớt, chẳng ai thân thiết đến mức có thể mở lòng cho tôi tá túc. Bạn bè? Ai cũng bận rộn với gia đình riêng của họ. Tôi đã từng đặt cược cả thanh xuân vào người chồng ấy – và giờ, tôi chỉ còn lại chính mình. Tôi lên chiếc xe buýt cuối ngày, trốn chạy khỏi thành phố và nỗi đau. Tôi về quê – một vùng quê nghèo nơi tôi sinh ra nhưng đã rời bỏ nhiều năm về trước. Không ai còn nhớ đến cô bé Hà học giỏi năm nào. Tôi thuê tạm một căn phòng nhỏ cạnh chợ, sống qua ngày bằng cách phụ bán rau, dọn dẹp, ai kêu gì làm nấy. Và rồi tôi gặp anh. Anh tên Tấn – là một người đàn ông trạc tuổi tôi, làm phụ hồ trong một đội xây dựng nhỏ gần chợ. Anh cao lớn, nước da sạm nắng, ít nói, nhưng ánh mắt hiền lành đến kỳ lạ. Chúng tôi tình cờ gặp nhau trong một buổi chiều anh mua rau. Tôi nhớ hôm đó anh hỏi tôi: “Cô mới về quê à? Sao thấy lạ mà quen.” Tôi cười gượng, đáp: “Lạ lắm, nhưng quen vì nghèo giống nhau.” Tấn bật cười, một nụ cười hiếm hoi nhưng chân thành. Từ đó, mỗi buổi chiều tan ca, anh đều ghé mua ít rau, dù tôi biết anh chẳng cần mua nhiều như thế. Một hôm, trời mưa lớn, căn phòng trọ tôi dột tứ tung. Tấn ghé qua, nhìn thấy cảnh tôi co ro ôm mền, liền nói: “Hay… cô qua ở tạm với tôi vài hôm. Phòng tôi không dột. Tôi sống một mình.” Tôi bối rối, nhưng mệt mỏi quá rồi nên gật đầu. Anh đúng như những gì tôi cảm nhận: tử tế, nhẹ nhàng, không bao giờ vượt qua ranh giới. Chúng tôi ở cùng nhà, nhưng không ngủ chung. Anh nấu cơm, để phần cho tôi. Tôi giặt đồ, phơi cả áo quần anh. Mọi thứ diễn ra rất tự nhiên. Một tuần. Rồi hai tuần. Rồi một buổi chiều nọ, khi đang dọn mâm cơm, anh ngập ngừng nói: “Tôi biết cô đã từng khổ… Tôi thì không có gì, nhà không, tiền cũng ít, nhưng nếu cô không chê, hay là mình cưới nhau?” Tôi sững sờ. Một phần trong tôi muốn từ chối, vì quá khứ còn chưa nguôi. Nhưng phần khác thì lại thèm khát một mái ấm thật sự, một người chồng biết quan tâm. Sau tất cả, tôi gật đầu. Đám cưới đơn giản, chỉ có vài mâm cơm, vài người trong đội xây dựng. Không váy cưới, không hoa cưới. Tôi mặc chiếc áo dài cũ của mẹ, tay run run khi nhận nhẫn cưới là một chiếc vòng bạc do Tấn tự tay gò lấy. Cuộc sống sau hôn nhân đơn giản đến mức lạ kỳ. Tấn vẫn đi làm phụ hồ, sáng sớm dậy sớm lo cơm nước cho tôi trước khi đi. Tôi ở nhà trồng rau, bán thêm vài thứ linh tinh ngoài chợ. Anh không bao giờ lớn tiếng. Không uống rượu. Không cờ bạc. Chỉ mỗi tối, về nhà là hỏi tôi: “Em ăn chưa?” “Em có buồn không?” “Có ai bắt nạt em không?” Tôi bắt đầu cảm thấy mình có giá trị. Một giá trị không đến từ việc có con hay không, mà đến từ việc có người xem mình là quan trọng. Cho đến một ngày, khi tôi đang dọn nhà, tôi phát hiện một chiếc hộp gỗ nhỏ được cất rất kỹ dưới gầm giường…...........................ĐỌC TIẾP TẠI BÌNH LUẬN ĐẦU TIÊN 👇 👇 Ẩn bớt

Anh trai và chị dâu ngủ lại nhà, và vào lúc 1 giờ sáng, tôi l;ặng ng;ười khi tình cờ nghe được cuộc trò chuyện của họ....Tiếng chuông đồng hồ vang lên báo hiệu đã hai giờ sáng, khiến tôi giật mình tỉnh giấc. Bên ngoài, bầu trời đen đặc như mực. Ánh trăng khuyết yếu ớt rọi qua khung cửa sổ, in lên sàn nhà những vệt sáng mờ ảo. Một tiếng nức nở khe khẽ vang lên từ căn phòng đối diện – phòng của anh trai tôi. Tôi nằm im, lắng nghe. Đó không phải là tiếng khóc bình thường, mà là tiếng khóc chất chứa đau đớn, kìm nén, khiến tôi bất giác cảm thấy bất an. Bị thôi thúc bởi sự tò mò – hay có lẽ là một linh cảm khó tả – tôi rón rén bước ra khỏi giường. Mỗi bước chân đều nhẹ như sợ phá vỡ sự tĩnh lặng của đêm khuya. Tim tôi đập liên hồi khi tôi áp tai vào cánh cửa phòng anh chị. Tiếng nức nở rõ ràng hơn, xen lẫn những tiếng thở dài nặng nề. Một nỗi sợ mơ hồ trùm lên tôi, nhưng tôi vẫn hít một hơi thật sâu rồi khẽ đẩy cánh cửa. Ánh đèn ngủ lờ mờ hắt ra, đủ để tôi nhìn thấy cảnh tượng bên trong. Anh trai tôi – Quân – đang ngồi lặng bên mép giường, hai bàn tay siết chặt đến mức các khớp tay trắng bệch. Chị dâu tôi – An – ôm lấy lưng anh từ phía sau, đôi vai run lên từng hồi. Không ai nói gì. Chỉ có tiếng thở dài nặng nề và tiếng nức nở nghẹn ngào của chị. Tôi nhìn thấy những giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má chị An, lấp lánh dưới ánh đèn yếu ớt. Cảnh tượng ấy như một cú đấm vào ngực tôi, khiến tôi lặng người. Chị An khẽ cất lời, giọng run rẩy và đứt quãng: "Em xin lỗi… Em thật sự mệt mỏi. Mỗi lần nhìn vào mắt anh, em lại thấy dằn vặt kinh khủng." Anh Quân vẫn bất động, không đáp lại. Cả căn phòng như đông cứng lại trong một nỗi buồn sâu thẳm. Chỉ còn tiếng thút thít của chị An vang lên trong khoảng không tĩnh lặng. Tôi đứng bên ngoài, cảm giác như đang vô tình nghe lén một bí mật không nên biết – một phần bóng tối mà tôi chưa từng hình dung tồn tại trong cuộc hôn nhân tưởng chừng viên mãn của họ. Một lúc sau, anh Quân khẽ lên tiếng, giọng anh nhỏ đến mức tôi phải căng tai lắm mới nghe được: "Anh biết. Anh không trách em đâu, An à. Người đáng xin lỗi là anh mới đúng." Câu nói ấy khiến tâm trí tôi rối bời. Xin lỗi? Vì điều gì? Tại sao lại là anh Quân xin lỗi chị An? Trong đầu tôi quay cuồng với vô vàn câu hỏi chưa có lời giải. Cặp đôi mà tôi từng ngưỡng mộ – luôn dịu dàng, thấu hiểu – giờ lại chìm trong nỗi đau, với những bí mật khó lòng cất lời. Và rồi, tiếng chị An lại vang lên, nghẹn ngào, từng chữ như c/ứa vào lòng tôi.............. Xem thêm tại bình luận ĐẦU TIÊN 👇👇 Ẩn bớt